Mi vida***charquito de agua turbia (Manu Chao)

A veces me pregunto si tendría que retomar aquellos talleres literarios
donde la escritura era un forzar en tenues momentos escuchando música francesa, el aroma de sahumerios ficcionalizando momentos cuando el sol era flúo filtrándose por las persiones de casas donde estaba incómoda.

Volver a esos momentos en donde la presencia molesta de una profesora acartonada o la respiración masturbatoria del tallerista me secaba de molestias. Digo, si deberia volver a estudiar Castellano Literatura y Latin, carrera que dejé por la mitad…para hacer la poesia con los punkies en las vias de Lanús o en Cemento
haciendo petes bajo las baterias ensordecedoras de los musicos reventados que querian romperme el himen con encantadores malos modales.
Me pregunto si deberia incrustarle técnicas a mis lineas apasionadas
y contestándome violenta digo que no. Mi escritura prescinde de la estructura, al igual que mi vida prescinde de las reglas, mis versos
barren a las rimas al igual que mis noches rompen contra la pared el debe ser.
Soy una hoja negra al viento de
una respiración aturdida
por las lineas que me dan taquicardia
porque estoy zarpada y aspiro
angurrienta el vértigo en demasía
y lo creo en cada palpitación
para derramarlo en letras
en jarritos de pinguino
embadurnados con semen,
al igual que mi piel
cuando se extiende desatada
frente a los hombres (mis elegidos)
que me sostienen en efímeros
momentos almodovarianos